«Prova solo un vestito. Uno. Se non ti piace, torniamo a casa e non ne parliamo più. Affare fatto?»
Mi lanciò un’occhiata attraverso quella fessura e vidi qualcosa balenare nei suoi occhi che non vedevo da mesi. Non proprio speranza. Curiosità, forse. Un piccolo permesso.
«Un vestito», disse.
La accompagnai al centro commerciale il sabato successivo, con le mani saldamente sul volante e un nodo pericoloso al petto. Speranza. Dopo un anno di nulla, osavo provare di nuovo speranza.
Avrei dovuto immaginarlo.
Le prime tre boutique usarono parole gentili. «Disponibilità limitata.» «Solo taglie standard.» «Possiamo ordinarlo, ma non in tempo.» Eppure, era chiaro che pensavano che fosse troppo grossa per i loro vestiti.
Al quarto negozio, potevo già vedere Hazel chiudersi in se stessa, le spalle che si alzavano verso le orecchie come al funerale di Mason.
Cercai di mantenere un tono leggero.
«C’è ancora un negozio. Quello carino su Maple Street.» «Mamma.»
«Solo un altro, tesoro.»
Il vecchio nomignolo mi sfuggì quasi, ma lo trattenni prima che potesse ferirla. Quella parola apparteneva a Mason. Solo a Mason.
Nella boutique di Maple Street c’era in vetrina un vestito che avevo già immaginato indossato da lei. Avorio, morbido, romantico. Hazel rimase a lungo davanti alla vetrina e poi, con una voce che non sentivo da un anno, chiese: «Posso provare quello in vetrina?»
La commessa la esaminò lentamente, con un leggero sorriso.
«Non credo che le andrà bene, tesoro. È troppo grossa.»
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