In pratica, io stavo scavando mentre lui mi dava istruzioni seduto su una sedia da giardino.
Una volta piantato l’albero, compattò il terreno con la scarpa e appoggiò una mano sul tronco sottile.
«Dalle tempo», mi disse. «Ti sorprenderà.»
Dean morì quattro mesi dopo.
L’albero non ha prodotto nulla per i primi due anni.
Una volta stavo per toglierlo, perché mi faceva troppo male anche solo guardarlo.
Poi, una primavera, fiorì.
L’autunno seguente mi diede più di una dozzina di mele.
Li ho contati tutti.
Una volta giunto a maturazione, l’albero produceva più frutti di quanti io potessi mai consumarne.
Ho preparato torte, composta di frutta e sidro.
Riempiva sacchetti di carta per i vicini e portava scatole al lavoro.
I bambini del vicinato venivano a bussare alla mia porta per chiedere se potevano sceglierne uno.
Ho sempre risposto di sì.
L’albero era diventato parte integrante del quartiere.
Era anche uno degli ultimi esseri viventi che Dean avesse toccato.
Tutto cambiò quando Ryan si trasferì nella casa accanto.
È arrivato a marzo, alla guida di un SUV nero e con gli occhiali da sole, nonostante il cielo nuvoloso.
Durante la prima settimana, ha sostituito la cassetta delle lettere.
La seconda settimana, ha rimosso tutti i fiori dal suo giardino e li ha sostituiti con ghiaia bianca.
Nella terza settimana, ha bussato alla mia porta.
Quando l’ho aperto, avevo in mano un cesto di panni sporchi.
“Posso aiutarla?”
Lui guardò dietro di me, verso il giardino.
“Mi chiamo Ryan. Sono il tuo vicino.”
“Mi chiamo Sloane. Piacere di conoscerti.”
Lui rispose bruscamente: “Sì, ti conosco.”
Qualcosa in quella risposta mi ha turbato.
Indicò la recinzione.
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