Tutti scoppiarono a ridere quando la mia bambina di tre anni indicò la pancia della mia matrigna e annunciò che suo papà era dentro. Risi anch’io con loro, finché non iniziò a singhiozzare, mi tirò più vicino e mi costrinse a guardare. Poi notai il piccolo segno accanto al costume da bagno di Clara, e mio marito impallidì come un cencio.
A mezzogiorno, impronte umide ricoprivano il pavimento della mia cucina e un sandalo rosa solitario galleggiava nella parte più profonda.
Ariel se ne stava in piedi accanto alla piscina con degli occhialini viola e una coroncina di carta già floscia ai bordi.
Si era rifiutata di togliersela prima di nuotare perché, a suo parere, le regine non si toglievano mai la corona per entrare in acqua.
Glen grigliava hot dog sotto l’acero. Ogni pochi minuti, sollevava il coperchio e fissava il fumo con aria minacciosa, come se la griglia lo avesse tradito personalmente.
Stavo portando dell’anguria verso il patio quando è arrivata la mia matrigna, Clara.
Si fermò davanti al cancello. Era tipico di Clara. Raramente entrava in un luogo senza prima accertarsi che nessuno potesse scontentare della sua presenza.
Indossava un copricostume bianco sopra il costume da bagno e teneva sotto un braccio un regalo accuratamente incartato.
«Sei in ritardo», gridò mio padre dal prato.
Clara sorrise.
Non ha fornito alcuna spiegazione. Non l’ha mai fatto.
Quindici anni prima, aveva sposato mio padre due anni dopo la morte di mia madre. Io avevo diciassette anni, ero furioso con il mondo e soprattutto con qualsiasi donna osasse mettere piede nella cucina di mia madre.
Clara non ha mai replicato.
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